И вот снова строки в твою честь,
моя до боли огненна простуда.
Строк сие бессмысленных не счесть,
да и считать я вряд ли буду.
Я слово давала о тебе не писать,
но я от тебя враньём заразилась.
Оказалось, я тоже умею врать,
себе, и другим, что не влюбилась.
Моя простуда отчего-то не лечится
ни алкоголем, ни временем. Тщетно.
Ты во сне, на улицах мерещишься,
моя глупая связь межпланетная.
Сигналы я шлю всеми штучками связи,
но ответ был получен со знаком «минус»,
и тоннами в мой адрес грязи…
Похороните меня под плинтус.
И вот снова строки в твою честь,
с запахом «противно сладкая ваниль».
Надеюсь, не сможешь их прочесть.
Завершенье строк. Эндшпиль.