Из слов не создается жизнь, слова лишь шум.
Немного шума, много шума, очень много....
Жизнь создается глупо, часто наобум,
С проклятьями и упованием на Бога.
Ну где ты, Бог? Будь прокляты стихи,
Шуршащий мусор в складках тёмных юбок
Ночей безлунных. Каждый стих — проступок,
Но Бог, конечно, все зачтёт их за грехи
И покарает: Ад на бухучёт,
Рай на ремонт закроет, а меня — обратно
Отправит, да недорого возьмёт.
— Иди, шуми, мол, только аккуратно.
Тебя же не исправить, не спасти,
Ты, даже зная, что распнут тебя твои же
Друзья, захочешь слово в жизнь нести,
И словом будешь сыт,
и словом будешь свят,
и словом будешь ближе
Ко мне.
(27 июля 2016)