белый стих
Шумит ещё листва на клёнах старых,
И слышно птиц средь бела дня.
Октябрь далеко, но осень наступила.
Пора глубоких размышлений.
Что стих вам мой? не по душе?
Тогда скажу я вам, что сердце
Стремится часто к простоте
Да к вольностям без критики влеченья.
Бумага стерпит всё. Известно это.
Однако, мне б хотелось вам сказать:
Нет ничего без смысла, без упорства,
Без истинной любви к стихосложению.
Порой мне кажется непаханое поле
Уснувшим навсегда в разгаре лета.
Но осень чувства пробуждает
И поле пашется легко и быстро.
5 сентября 2015