Пригвождена к столбу,
всё на ветру стою.
Но не с протянутой рукою:
Я ею сытым милостыню раздаю,
Что льётся вечною рекою.
Страданья обостряют зрение и слух.
И мудростью, бывает, отличают.
Но, прозревая,
кто ж кричит об этом вслух?
Вон грозной стаей коршуны летают.
И Муромец наш затерялся средь людей.
Как Прометей не жду освобожденья.
Но так велик вновь вал безвременных смертей,
Что я молю лишь Бога о спасенье.
28 июля 2016 г.