Мы не рождены для великих исследований,
И стать нам героями вряд ли дано...
Мы созданы винтиком стать на конвейере,
Своё отработать, а дальше на дно...
Наш мир замыкается домом и офисом,
С походами в парки, кафешки, кино,
Свершения меряют в тоненькой плоскости,
За сколько себя ты продал... На кого..
Продажи, теперь, это главное поприще,
Искусство - не так ли? Дороже загнать!
В финансовой бездне, без шансов на творчество,
Мы крутим свой жернов и нас не унять.
Всё так предсказуемо, взлёты, падения,
Сплошная статистика, точный расчёт...
И в робах - костюмах, идём в обличениях,
Напяливши маски серьёзных чинов...
И в серых каморках, в проплаченой площади,
Нас давят, как спелый, налившийся плод,
А выжмут, и выбросят, словно испорченных...
Пусть свежая масса, приносит доход...