Что-то всё время в лоб и виски стучит мне.
Просто какой-то бред без углов и линий.
Ходишь, как заколдованный, в этом ритме.
Здравствуй, моя родная шизофрения.
Здравствуй, моё неясное и цветное.
Я твоя баобабочка, листик клёна.
Дерево, что не будет уже зелёным.
Всё, что уйдёт и станет уже не мною.
Всё, что меня оставит и здесь не примет.
Падает сигарета из тонких пальцев.
Здравствуй всё то, о чём мне расскажут вкратце:
вот была осень, дождь, ты блуждаешь в ритме.
Этот печальный знак, этот звук протяжный.
Это дыханье дня и всего живого.
Нет ничего, что было не очень важным.
Нет ничего случайного, даже слова.
Ритмы уходят, не попадая в ноты.
Это такие дни, переход в иное.
Это всё осень, лучшее время года.
Самое молчаливое, неземное.