я осталась одна в измученной криком квартире.
плоть хладна. все что раньше писала - сатира.
больше нет иллюзорных страданий впустую,
больше нет мрака смерти и крепкой петли.
нет позорных стенаний, ни о чем не тоскую,
нет глумливого страха, пустынны стихи.
что же делать? ведь если теперь мое сердце окутает боль,
я не ем и не сплю, а слова подбирать невозможно,
когда плачешь и рвешь от реальных потерь, а не роль
перед кем-то играешь смешную так явно и пошло.
мысли о духовном, о высоком, о глобальном
не имеют веса в том, что считается печальным.
и стихи мои пусты, потому что претворяться не умею.
раньше запросто: любовь - страданье, ни во что не верю,
я примкну к бутылке, я разрежу руку, я заплачу громко.
так сгоняют скуку? а теперь в ухмылке восседаю только
и смеюсь над тем, что было правдой.
но еще так посидев минуту, понимаю, что обратно
всё легко вернутся может в еще худшей форме.
сознавать такое очень неприятно,
как во время параходного круиза вдруг узнать о шторме.
но опять же, улыбнувшись скромно монитору,
я пишу, что все это - сатира.
обличаю негативные моменты своей негативной жизни -
экскременты стихотворные бесполезной мысли.