***

Запах пыли воздухом стоит согбенным, —
это книг немолчный перешёп в углу
о хозяине, в чьих перевешивает генах
и занудства, и упрямства вечный гул

беспредельных звеньев тех же поколений
трудовых крестьян, надевших впредь кафтан
для купцов, распиленных потом в поленья
революцией рабочих и крестьян

для сугрева душ, и организмов тоже,
от тоски младенческой, что мы одни
в мирозданьи управляемся, похоже,
нет у нас во мгле космической — родни,

потому костёр вселенский нужен очень
для растопки ужаса, и вспоминать
Бога, дьявола, и Дарвина в придачу,
будем мы всегда, ругая всуе мать,

чтобы в комнате моей шептались снова
книги — о хозяине, что без границ
и зануден, и упрям, но к чести слова —
свято предан он шуршанию страниц.