Этим летом стихи не писались

Этим летом стихи не писались,
этим летом на них недород,
не созрела на яблонях завязь,
и травою зарос огород.
Вот такое неспелое лето,
високосного года каприз:
и стихов нет, и яблочек нету,
и медок прямо в сотах закис.
Сапоги, грядки, дождь и лопата –
епитимья за рифменный май.
А стихи? Да кому это надо!
Баловство, или просто игра.
Не писались они? И бог с ними.
Осень…  Время картошку копать…
и дышать горькой правдой полыни…
и писать, и писать, и писать!