Коротких встреч легла гряда,
Скрипели под ногами будни,
Вела дорога в никуда....
Ну, хорошо, молчу, не буду.
Пасьянс раскладывает рок,
А ты – такой, какой ты есть,
Тобою смотаны в клубок
И ложь, и искренность, и лесть.
Стоим мы молча у окна,
На стёклах - капельки тумана,
Но ощущенье, что одна,
Нелепо, непонятно, странно…
Смотрю вперёд – там темнота,
Не говори мне слово «рай»,
Напрасной будет суета,
Коль нет дороги в этот край.
Невольным был самообман,
Бог не даёт на счастье квоту,
Шуршал страницами роман,
Тоскливый, скучный до зевоты.
Там всё не то, не так… Прости…
Какой-то внутренний надлом,
И хочется в собор войти,
И чтоб с размаху – в стенку лбом.