Я в секторе раздумья. Боли грёз
сжимают капельками пота главу,
как иглами врачей, как датчиками роз.
А ветер сносит то, что рядом - наяву.
Далёкий рай, стремления к нему
несу в карманах, словно я тампон,
наполнен соком, что рождает тьму
на полотне тумана... что за "понт"?
Иль он вокруг? Иль я - такой же?...
Нет! Путь очень прост -
отдать земле, где небеса, как гжель...
а далее -- погост.
Давайте ж веселиться, сея прах,
и плоти рвать чужих,
понять пытаясь,
можно ль
стерпеть с собою пытку на костях?!
Что не со мной -
то нет,
то выдумки,
то ложно...