Замерзание

Твоя Раба
Внутри меня замёрзла речка,
в конце июня - так бывает.
Стоял безудержный, беспечный,
ярчайший полдень. В нём играя,
смеялось солнце. В бликах тая,
ландшафт купался безупречный.

Мгновенный холод запечатал
и тайну струй, и нежный лепет,
и странных замыслов зачатки:
всё - в лёд, в небытие, да сверху
снежком посыпал, словно пеплом,
от Гибралтара до Камчатки.

И топором прекрасных книжек
(как полагал разумно Кафка)
не прорубить весь мрак застывший
абсурдных доводов прилавка
и льда продажной жизни плавкой -
не растопить. Не сделать ближе

моё неверно–золотое,
моё поющее, как флейта...
К нему стремилась на просторе,
пока не щёлкнуло от дельты
плюс двадцать пять по Фаренгейту.
Теперь вопрос: а было ль море?

Но где-то, может за фасадом
нежнейших песен Нино Рота,
там, где от бережных касаний
вдруг потеплеет (приворотом),
на берег стылый выйдет кто-то
и десять саженцев посадит?