Вся наша жизнь всего-то лист бумаги
Обычной белой, для иных цветной.
На чьей-то видно водяные знаки,
Другие же не блещут белизной.
Кому-то лист внушительных размеров,
Кому-то только маленький клочок.
Кому-то глянец, с напыленьем полимеров...
Кому-то разве что под табачок.
Кому-то плотной. Не порвать руками.
Кому-то тонкой, как осенний лист.
Кому какой порой не знаем сами.
Отчасти потому наш путь тернист.
Мы пишем по листу карандашами.
Точнее, сами мы - карандаши.
Свою судьбу рисуем с виражами
Частенько за какие-то гроши...