Осень вновь взялась за кисти,
И акварелью пишет пестрые холсты,
Летят на синем фоне обреченно листья,
Бесстыже оголяются в смущении кусты.
И дивный лес, как голодранец,
Теряет яркий свой багрянец,
Роняет на землю неизбежно
Свои нарядные одежды.
Бродяга-ветер безжалостно терзает,
Замшелые, упавшие, листы,
Цветным ковром аллеи устилает,
И блюзы пишет из шороха листвы.
А осень, добавив кобальта немного,
Рисует косой линейкой синий дождь,
Промокшую, зовущую дорогу,
По которой, ты обязательно придешь.