Мне что-то не пишется...

Мне что-то не пишется…
Хватаю мысли за шиворот,
словно мальчат.
Но они вырываются
и, убегая, кричат:
«Отстань!
Мы хотим побродить по улицам –
Надоело носить нам
шинель из стихов!» -
А весна, прячась в  листве,
хитро щурится…

«Нет, друзья, - я кричу, -
никаких отпусков!
Неужели решили
устроить мне бунт?
Кто здесь главный?..
Ну-ка, встаньте во фрунт!..» –
Только мысли, наверно, устав,
убегают –
В закоулках небес
исчезают.

Мне что-то не пишется.
Девушка Весна –
а это не твои ли происки?..
Ты лучших друзей
у меня отбираешь –
Ты, может быть,
тоже стихи сочиняешь?
Где мне мысли искать?..
- Бесполезны поиски!
Ну, нельзя же так строго:
дай им побродить по улицам!
Пусть послушают
песни юности, птиц и душ. –
И, улыбаясь, щурится…

Солнце при ходьбе оступается,
кашка, словно грусть, осыпается, –
а мне все не пишется…