Пришла пора дождей и листопада,
Покорно листья падают с ветвей
В прощальном вальсе обнимая взглядом
Любимые деревья вдоль аллей.
Никто природной боли не услышит,
А ветер как художник-дилетант
Листвой самоуверенно распишет
Щербатый и затоптанный асфальт.
За ветром налетят дожди косые
И душу измочалят как листву,
Забрав тепло и вычерпав все силы,
Поселят в ней и скуку, и хандру.
Ты где души измученной отрада?
Как отыскать потерянный маршрут?
Унылым, затяжным дождём распята,
Душа грустит как листик на ветру.
27.08.16