* * *
Посвящаю эти строки
Тем, кто мне устроит гроб.
Приоткроют мой высокий
Ненавистный лоб.
Измененная без нужды,
С венчиком на лбу,
Собственному сердцу чуждой
Буду я в гробу.
Не увидят на лице:
«Все мне слышно! Все мне видно!
Мне в гробу еще обидно
Быть как все».
В платье белоснежном — с детства
Нелюбимый цвет! —
Лягу — с кем-то по соседству? —
До скончанья лет.
Слушайте! — Я не приемлю!
Это — западня!
Не меня опустят в землю,
Не меня.
Знаю! — Все сгорит дотла!
И не приютит могила
Ничего, что я любила,
Чем жила.
Москва, весна 1913
Марина Ивановна Цветаева
***
Весна. Как молодость прекрасна!
Прошло сто лет,
И заявляю громогласно,
Что смерти нет.
Портрет "В гробу" не ей написан,
И в двадцать лет,
Но впереди всего три раза
По десять лет.
Муж, дочки, сын - в любовь прописан
Весь белый свет.
Её французский не услышал
Пострусский Моссовет.
Но это: "Знаю, всё сгорит до тла!
И не приютит могила ничего,
Что я любила, чем жила!" -
Да это больше, чем вся жизнь,
То что прошло!
Чуть старше, чем Цветаева в гробу,
Я счастлива, что белый свет мне нужен,
Что я ещё кого-то берегу,
Осталось поберечь себя - опять простужена.
Но не об этом "Строчки на бегу":
На ночь и на день глядя,
Я не одна лелею, берегу,
Я не одна купаюсь в листопаде!
24.09.2016 (23.32)