А милый вовсе не придет - Ту полку мне он смастерил,
В стихах моих не видит толку. Когда еще мечта, гитара,
Пишу всю ночь их напролет, Потом он больше истерил,
А, написав, кладу на полку. Я ж по ночам стихи слогала.