Лист закружился мотыльком,
В вечерней плоти сентября,
Над фонарём, как над костром,
С того и крылья не паля.
Метался, будто был живым,
Издалека, как над свечой,
А небо, плывшее над ним,
Мерцало тусклою звездой...
Казалось небо морем мне,
Где отражались фонари,
А может свечи, что в окне,
Касались абриса щеки,
Лица, рисованного тьмой,
Мерцаньем пламени, слегка,
Под прикоснувшейся рукой,
К незримой грани, из стекла...
Из тысяч-тысяч, этих лиц,
Пытаюсь высмотреть одно,
В неверном пламени зарниц
Свечей, рисующих окно,
Где ночь, безмолвная, холстом,
Под этой кистью, города
Рождает и, безликий дом,
С лицом знакомым, иногда...
Придумать можно почти всё,
Что не случилось и ещё,
Из невозможного, порой,
Когда укрыт мир темнотой
И души пробуют летать,
Пытаясь что-то отыскать,
Но возвращаясь, каждый раз,
Они обманывают нас...