однажды я разговорился со стариком
от него пахло перегаром и чем-то знакомым
взяли портвейн и под козырьком
сели у аварийного дома
он стал говорить про те времена
когда книги была ходовая валюта
и когда молодая шпана
клёшила брюки
девахи юбки себе коротили
под треск трофейных пластинок
как спрятавшись за шторы от советской России
одноклассницу тискал в гостиной
как уносил его вражеский джаз
от речных карасей, сваленных в таз,
старик замолчал и снова тяпнул портвейна
потом шатаясь ушел
пряча в карманы озябшие руки
а из под ног разлетался снежок
пачкая его клешеные брюки
и было до чертиков холодно
луна пялилась спелая
но по пути, со спящих крыш города
для меня пела Фицджеральд Элла