Сентябрь... И листва ещё живая,
Шумит, о чем-то с ветром говорит.
Но скоро он, как-будто бы вздыхая,
Как-будто сожалея и страдая,
Её в смертельном танце закружит.
Сентябрь... Эти тихие рассветы,
И свежесть их, и вдоха глубина.
Последнего тепла недолгие приветы,
И увяданья скорого приметы,
И грусти пушкинской осенняя волна.
30.08.2010.