Прокатилась по миру молва,
Что не будет бабьего лета,
Осень балом правит сама,
От заката и до рассвета.
И туманами дышит земля,
А над речкою ива плачет,
В небе темном мерцает звезда,
И душа свою грусть не прячет.
Как же короток бабий век!
Лета ждешь, а его лишили,
Скоро выпадет белый снег…
Мы, подруга, с тобою жили ль?