Я написал стихи
о том, что все мы смертны,
что жизнь пройдёт,
успеть б оставить след.
Я написал стихи
и положил в конверты.
И отослал судьбе,
надеясь на ответ.
И вот вчера,
хотел окно завесить.
Гляжу в углу
за шторой на окне,
часов, наверно,
в девять или десять
лежит конверт
и адресован мне.
Беру его,
застыв на полушаге.
Верчу в руке,
затем кладу на стол.
Из белой
нелинованной бумаги
простой конверт
с картинкой "волейбол".
Умом понятно,
кто-то знал об этом.
О том письме,
отправленном судьбе.
И пошутив,
он поспешил с ответом.
С ответом мне,
а, может быть, себе.
И смех и грех.
Но рук поднять не смею,
чтоб тот конверт
открыть и кончить с тем.
Сижу над ним
и по дурацки млею.
Ей богу, млею.
Почему, зачем?
Итак, чего уж там,
признаться.
Так и не вскрыл его,
так и не вскрыл.
С судьбою даже
в шутку пообщаться
боюсь охотников
не скоро б я добыл.