Тут на балконе,
где сигарет было выкурено столько,
сколько вздыхал я о ней тихонько,
природа стонет.
Природа плачет,
где листья падали раньше, чем падал пепел,
где слово обращалось не в искусство, но в степень
бытия, и где слезливый мальчик
взрослел, не имея
возможности другой, он рос, однако,
он чувствовал, что может быть когда-то
он спросит: "Где я?".
И не найдя ответ,
он сел бы на кровать, в тугих раздумьях,
за неимением дерева, что превращалось в стулья.
Он понял бы, ответа просто нет.
Тут на балконе,
где капель было пропито немало,
где чувство пуще прошлого играло,
где он, как ни старался, ничего не понял.
он делал нечто,
что в сущности ничем и не являлось,
и предвещало разве что, лишь вялость,
но все таки заглянет в бесконечность.