Прости, Иов, страдалец древний
Что струпья ныне не в чести.
Но в чем вина Адама с Евой?
Что змей на брюхе стал ползти.
В пяту ужалила гадюка,
Я Ахиллес, а не Христос.
Не принимает сердце муку,
И душу мучает вопрос:
Куда ведет в пыли дорога?
За облаками светлый храм.
А на пути забор острога,
И выбирать,увы, не нам.
Так что Иов, ты мне ответишь?
Твои друзья пусть помолчат.
Кесиль и Хима, жаркий ветер
Глаза мне пылью порошат.
Былой пророк, тебя читали
Не миллион, а миллиард.
Но толку в том? Мне не сказали
Как время повернуть назад.
Чтобы присесть с тобой на сопке,
Душой к душе твоей прильнув,
И со стыдом вопрос неловкий
В глаза открыто заглянув,
Задать. Но я в ответе не нуждаюсь.
Ответ распяли, бив кнутом.
И потому, прости, я каюсь,
Упав в пыли перед крестом.
Но все ж, в ответе не нуждаясь,
Я задаю опять вопрос:
Скажи Иов, за что я маюсь,
И почему шипы у роз?
Вблизи острог, а храм на небе.
Дороги нету стороной.
Но ты там был, а я там не был,
Иов, Иов, пророк седой.
Иов молчит. Молчит давно уж,
Из бури выслушав ответ.
А мне молчанье не поможет.
И где же буря? Бури нет.