Болящему и мед как деготь.
Нет радости и жизни нет.
Не песни птиц, а смерти клекот,
Заупокойный менуэт.
Дорога пыльная без края,
На небе вечные бои,
Пилюли горькие глотает,
И проклинает свои дни.
Так и течет пустое время,
Но облегчения нет как нет,
Все средства тратит на лечение,
Не видя в чем причина бед.
Плохи врачи и люди-звери,
Страна рождения не та,
Всё перекошенные двери,
И неизживна нищета.
А век тихонечко уходит,
Морщины строчками бегут,
Болезный жизни не находит,
В священном тиканье секунд.
И ангел складывает крылья,
Уносит ветер детский смех.
Следы теряются под пылью,
Душа торопится наверх.