Беда, - сентябрь на исходе,
А лета Бабьего всё нет...
Дождливы дни, уж ночи холод
Всем движет к минусу рассвет...
При ветре дерзче дождь постылый
Стучит свой SOS морзянкой в окна...
Горчит вкус осени унылой,
Слезой залив глаза и стёкла...
И блёклы зеркала витрин,
Измок листок, что с фронта сводка...
Зарёкся, полно вам твердить:
Чем чаще пить, тем слаще водка...
Уж не одну испив беду,
В ответах общих не нуждаюсь...
Не свыкнусь, пусть и заблуждаюсь,
И лета Бабьего дождусь...
24.09.2016.