Внутри у меня живёт то, что не любит свет.
Так пусть же оно, как и прежде, сидит внутри.
Ведь, если я пламенем красным в ночи согрет,
То просто считай…
Послушай:
Один. Два. Три.
Отсчёт начался, а, значит, молчим о том,
Кто дёргает нити нервов в моей груди.
И то, что я весь расхлябанный и пустой,
Как повод сказать «Не трогай и не смотри!».
Четыре. Пять. Шесть.
У ночи свой личный ритм.
В моей голове что ни слово – набатом в мозг…
Пока ещё тот, кто в грудине, спокойной спит,
Я думаю, что хотелось и не сбылось.
Семь. Восемь.
Губами хватать уцелевший вздох.
Внутри у меня – чернота и горящий взгляд.
Пока я не сильно пьян и не очень плох,
Нет поводов, чтоб в припадке смотреть назад.
Пока ещё я…
Минута. Пора идти.
И…
Девять.
Мигает лампой хромой фонарь.
Хоть с тем, кто внутри, мне действительно по пути,
Но я ощущаю сердцем вину и гарь…
Почти.
Ровно десять. Мне нужно.
Давай же, ну.
Смотри, как хромые собаки танцуют вальс.
Когда-то, наверно, я всё же туда шагну,
Где осенью ТОТ будет листья в саду сдувать…
Пока что:
Один.
Пошли-ка на новый круг.
Ведь то, что сидит в потёмках моей груди,
Когда-нибудь выйдет из плотной заслонки рук,
Чтоб лично смотреть, как взрываются фонари.