Бьёт по зонту упрямый дождь,
ломает клёны хлёсткий ветер,
почти что зябко, стынет кровь
и тихо подступает вечер.
Дороги все в морях из луж,
намокли ноги откровенно,
то лишь предверье зимних стуж,
что вновь наступят непременно.
Иду, намокший, под зонтом,
июльский дождь зачем-то злобен,
и ветер северный кругом
на шквальный шторм чуть-чуть похожий.
Но греют мысли о тебе,
хоть ты, конечно, демонистка,
и глаз твоих коварный плен
окрашен бесконечным риском.
Но пусть бьёт дождь упрямо в зонт,
пусть ветер клёны нагибает,
бывает сладок плен порой,
порой желанным плен бывает...