Это письмо слегка запоздало,
Примерно так на десятка два лет,
Запылённым и очень старым,
Дошёл по адресу когда-то белый конверт.
С наклеенной криво маркой,
Хранящий твоего поцелуя след,
Я присел у крыльца дома на лавку,
И перечитывать стал из былого привет.
Неторопливо вьётся знакомый почерк,
Слагая буквы в затейливую вязь,
И в конце,уверенный росчерк,
Как оттиск печати на любовную связь.
В самом письме четыре строчки буквально,
Но таких, что мне дороже алмаза,
К сердцу потянулась рука машинально,
Чтобы сгладить последствия спазма.
" Как бы жёстко и больно судьба нас не била ,
Не пытались злые люди нас разлучить,
Знай ,что так никогда не любила,
Не хочу, не могу тебя разлюбить ".
Я читал и читал ,проникал в смысл строк,
И уносился в память шальную,
В душе,как в юности запылал огонёк,
И я письмо ответным покрыл поцелуем.
От воспоминаний этих отвлёк двери стук,
И четыре руки глаза вдруг накрыли ,
" Что ты делаешь, деда?" -это внучка и внук,
Одновременно так хором спросили.
" Это я на почте получил свыше знак,
Что года чувства наши не обманули,
И всегда луч света пронзает мрак,
Пойду и расцелую автора. Вашу бабулю".