Унесёт меня вниз эта кабинка «ЛифтПрома».
Раньше Ницше в рюкзаке. Теперь бутылка рома.
Вечера с холодным чаем – за куплетом куплет.
Но, как и раньше, мои строки не намазать на хлеб.
Я ведь даже не знал, что плодоносят тут стены,
А в них корни пустили мои артерии, вены.
Стал как будто в парнике я. Похож на растение.
Вроде верно всё и видимо сорняк я. Наверное.
Прогулялся до кухни. Чай. Бальзам. Рафинад.
Вот философия скуки, а не жизни, ребят.
Нет уюта, как раньше. Мне бетонные жмут.
Может порох остался? До сих пор баламут?
Как же было не просто загонять меня в стены,
Уговаривать порою, что я запертый пленный.
Не хватило одного лишь – не заметили колосья.
Да и сами вы не знали – эти стены плодоносят.