Горит костёр из пожелтевших писем.
Не чувствую от пламени тепла.
Перегорело всё, я независим!
На что, макулатуры мне гора?
В небытие уходят жизни строки,
Далёких дней, которых не забыть.
На сердце шрамы - прошлого уроки,
К дождю, наверно, начинают ныть.
Я попирать не стану ворох пепла,
Развеется тихонько сам собой.
Достаточно лишь дуновенья ветра,
И воцарится на душе покой.
Пусть пепел этот прорастёт травою.
Пройдут года и может быть, как знать,
Я в травы эти упаду спиною
И буду слушать, а они шептать...