Ночь показалась на пороге.
Глядит белёсая луна.
Эй, путник, ты ещё в дороге?
Играет Ночь вуалью сна.
Оставь видения до дома,
Там, несомненно, слаще спать.
Знакома властная истома,
Но лучше всё ж таки кровать.
Мягка любимая подушка,
Приятен и перины пух,
Пижама – дивная подружка,
И мрак ночной уютно глух.
Сны выползают незаметно,
Играют тенью на стене.
И думаешь, что видел где-то
Всё то, что снится в этом сне.
Помилуй, Боже, что ж такого,
Является картина дня
В обличии для вас пусть новом,
Всё те же люди и родня,
Заботы, чувства, дело, страсти,
Что память издавна хранит.
Всё прошлое у сна во власти,
Является, а тело спит,
Лежит распятое в кровати ,
И вот, не узник в том душа.
Зачем оно ей, днём помято,
Та ввысь стремится, акт верша,
И смотрит вниз усталым взглядом
На груду недвижИмых лат.
Той рай дневной ночным стал адом,
Спешит сменить душа уклад.
Мосты сжигать мы днём горазды,
Но а в ночИ , в оковах сна,
Мечтаем о своём, о разном,
Ждём мы весны, будет весна.
Любви во сне мы все покорны,
И грех во снах для нас не грех,
Бывает белым то, что чёрно,
А утром вызывает смех.
Такая вот неразбериха,
Пока писала, Ночь пришла,
Стоит и ткёт своё, ткачиха,
Готова нить уже для сна.