Слова на исходе. Дыхание - тоже.
И сумерки липнут к распаренной коже.
Природа послала бы дождика, ветра...
Но нет! А до финиша - три километра!
Рожок автоматный колотится в печень,
Лениво ползут километры навстречу
И лопнет, взорвётся от пульса висок.
Держаться!Бежать!Это,брат,марш-бросок!