Не уснуть никак,
бьётся в окна ветер.
Проплывает мрак
через мысли-сети...
В бездорожье дум
не найти развилку.
Занесло в беду,
как яйцо в бутылку.
В високосный год
завернуло лихо,
распахнуло вход,
закупорив выход.
И ведь не впервой
из трясины топкой,
взбултыхнув собой,
вышибаться пробкой.
Но какой резон
торопить свой "выхлоп",
если в мыслях сон,
а душа притихла?
Остаётся ждать
не момент - так случай,
затаясь, как тать,
на тропе дремучей.
Перемелет грусть
суета земная.
И тогда вернусь,
но каким - не знаю.
Может, буду сир,
может быть, солиден.
Возвратиться б в мир,
ну, а там - увидим...