В моей жизни какой-то бред!
Мне б к врачу. Мой диагноз прост:
Мне снаружи, за сорок лет,
А душой тридцати не дорос…
(Мне всего двадцать пять внутри.
Я всё тот же простой балбес.)
Мне лекарство бы где найти,
Чтоб убрать этот перевес.
Кто-то спросит: «В чем горе, брат?
И откуда подача драм?
Непонятен весь твой расклад
В отношении душевных травм…»
«Седина на моей голове,
Словно «бес завёлся в ребре…»
И мой вкус - по моей душе
(В возрастном отношении).
Среди женщин люблю молодых.
Только их выбирают глаза.
А вот тело мне пальцем грозит:
Мол тебе это не по годам.
Я за качественный подход,
А совсем не за пустоту.
Я за точность поступков и слов,
За душевную красоту.
Но критерий уж очень скуп
Для моих моложавых дам.
Видно я в чем-то «перерос»,
К моим «за сорока» годам.
Я решил на «своих перейти».
Выбрал ту, что бы возраст «мой»
Познакомился, пригласил…
А вон там вот такой «геморрой»:
«Ты хорош, в этом спору нет
Только «бес и со мной в друзьях»
Извини, но поменьше лет
Я люблю в своих мужиках…»
Вот поэтому я прирос
К молодым и не знаю бед.
Потому, что диагноз прост:
В этой жизни какой-то бред!
© Сергей Забегаев /ССтих/ 25.09.16