Я не скучаю… это намного больше… Это намного глубже, живою раной,
Что не подлатать, и не обезболить,
И, знаешь, не хочется… Пусть, черт возьми, кровоточит. Хотя бы она о тебе напоминает. Хотя бы она меня обнимает и греет мысли,
И стынет кровь в перерезанных тонких венах,
Скулит в груди и сползает по голым стенам
Тело. Смятые простыни, жизни и стихи.
/…было бы лучше молиться на самого Люцифера…/
Холодные руки, немые звуки, выстрелы револьвера.
Прочерком стонет кардиограмма:
«до_жди»
Нет, я не скучаю…это намного больше… просто так не хватает губ с привкусом формалина…
[я зачем-то тебя в себе прорастила]
Осень…
Коньяк запиваю залипшим сплином…Это больше чем смерть, растворять себя в сентябре…
Это горче чем яд… Яд хотя бы тебя убивает!
Ну а тут в конвульсиях бьешься - никак не сдохнешь…
Нервно в толпе ищешь, чтоб распечатать копию,
Куришь, теряешь рассудок, ключи и облик:
Нужен лишь подлинник!
… и вот ты уже на парапетной грани…
Я не скучаю... Это намного хуже. Я погружаюсь в омут хребет ломая.
Там, где я есть...
... так далеко от рая...
... так далеко от иллюзий...
... и розовых кружев...
Нет, я совсем не простужена. Мертвые, знаешь ли, не болеют.
Тлеют, сжимая сердце, и садят печень.
/…знаешь, я, кажется, на три осени стала взрослее…/
Ну а ты одевайся, пожалуйста, потеплее.
Шею заматывай синим ( любимым моим ) шарфом…
Ну а мне два шага…
…два шага, чтобы подняться на эшафот...