Никакого нет прогресса...
Стих вот пишет поэтесса,
Как же ей семью кормить?
Муж уж скоро будет бить.
Стих писать или варить,
Чем бы им живот набить?
Вот придумали б таблетку,
Чтоб приём еды был редким.
Съел и целый день ты сыт,
Да ещё и не сердит.
Вот бы были мужики,
Что едят одни стихи!
Все бы сразу постройнели
И уж больше не старели.