Страна моя, за что тебя люблю?
Уж не за твой ли нрав к поэтам скотский?
В этой стране Есенин свил петлю,
И нервы разорвал свои Высоцкий.
Твоих, страна, не выдержав атак
Ток подключил к себе в изгнанье Галич.
А что Ахматова? Что Пастернак?
Зато остались у тебя Светлов да Танич.
Не прорастает вера из сомнений,
И за окно шагает Башлачёв...
И это, очевидно, не последний:
С свинцом в груди ему вослед Тальков.
Поэты в каждом теплятся из нас.
В любой душе есть славное начало.
« О, Родина, - шепчу в который раз -
Спасибо, что не всех ты растоптала...»