Сложены в стопку стихи , недопетые песни ,
Спичкою чиркну - горите , горите теперь ...
Что мне слова , что восторги из сладенькой лести ?
Было уж столько , и будет , поверьте , потерь ...
Что мне потери - потери ведь те же находки ,
Впрочем откуда на это теперь посмотреть ...
Кто-то плывёт в корабле , кто-то в маленькой лодке ,
Кто-то успел на все сто , кто не смог и на треть ...
В ком-то созрела любовь , но повержена драмой ,
Кто-нибудь вовсе не ведал любви никогда ,
Кто , может быть , совладал с этой "ветреной дамой",
Кто-то , любя , это чувство пронёс сквозь года !
Ну а поэт ... У поэта всё сложено стопкой ,
Или разбросано там , где не сможешь найти ...
Если поэт вдруг проходит нехоженой тропкой ,
В гости к нему заходя , ты не сможешь уйти ,
Так , чтобы в сердце твоём ничего не осталось ,
Так , чтоб не видеть , не слышать , и просто уйти -
Ты унесёшь с собой чувства поэта и жалость ,
Что не встречал ты его никогда на пути ...
Если успеешь до срока , пока не сгорели
Строки о чистой и нежной бессмертной любви ...
Может случится , что мы прочитать не успели ,
Всё сожжено , только фразы остались в крови ...
И запеклись , и развеяны с пеплом по ветру ,
И не собрать воедино тех строк никогда ...
Пройденных лет и написанных строк километры ,
Что растянулись на дни , на недели , года ...