Какие легкие стихи,простые
и обо всем писал он с добротой,
этот парень русский,деревенский,
со светлой и кудрявой головой.
Потому,что вырос он в деревне,
там люди много чище и добрей,
там меньше зависти и злобы,
народ и бескорыстней и честней.
А вырос в городе,пыли и смраде,
и не родились бы стихи,
о Родине России,о березках,
такие честные,правдивы и легки.
Не написать бы о в цвету черемух,
коль ее не видел никогда,
не рассказать о родниках гремучих,
какая в них прозрачная вода.
И о парнях,девчатах на гулянье,
про танцы под гармошку на лугу,
не написать о тех стогах душистых,
когда б не кувыркался в том стогу.
Когда садов в цвету не видел вовсе,
не нюхал трав медовых на лугу,
об этом всем,не рассказать не знавши
и это правда,честно,я не лгу.
Не рассказать о той тоске по дому,
когда с ним хоть на миг расстаться мог
и не расскажешь о разлуке с мамой,
лишь от ее любви родится слог.
Не скажешь о любви правдиво,
коль не любил ты в жизни никогда,
не скажешь слова о напитке,
не пригубив или испив вина.
Вот так и родились его стихи простые,
без всякой фальши,легкие как пух,
они как песни о судьбе России
и музыка к ним пишется на слух.
И вот загублена деревня,
бесповоротно,навсегда.
И не родится уж такой Сергей Есенин,
в деревне русской никогда.
10.05.2016