Блохастый кот всю жизнь чесался,
Виня во всём несчастных блох.
Он сбросить их с себя пытался,
Но так блохастым и подох.
Не мог понять он неразумный,
Что все проблемы в нём самом,
Но он винил во всём букашек,
Что жить решили вдруг на нём.
Зачем пытаться стать стерильным...
Куда удобней блох винить.
И расчесав себя до крови,
В мученьях адских вечно ныть.
Он был, когда то же пушистым…
И помнил эти времена.
Но способ стать, без мыла чистым,
Его лишал порою сна.
Он и во сне пытался биться…
Ловить тех блох и убивать.
Но мысль, как следует отмыться,
Всегда старался отвергать.
Упрямец сам себя же донял…
Но блох своих не победил.
Он просто истины не понял
И в ложность мыслей угодил.
Ведя свой бой, дошёл до дури,
Так и не вняв, кто явный враг,
Он мир покинул в драной шкуре,
Нырнув непонятым во мрак.
Кот не желая разбираться,
Во всём винил весь белый свет.
А он же, должен был пытаться,
Найти в себе ошибок след.
Найти… и как то их исправить…
А не симптомы устранять.
Но он с рожденья был ленивым
И не желал себя менять.