Поэты, сумрачные дети,
Играют с ней.
И я мечтал о ней – о смерти,
И стыдно мне.
Она была родной и близкой,
Но у черты
Меня спасла антагонистка,
Не смейся, – ты.
Пусть, очарованная снами,
Меня не ждёшь,
Улыбка – солнце, но я знаю –
Ты любишь дождь,
Ты любишь лес, а я, свободен
И неуклюж,
Бродил когда-то здесь и воду
Лакал из луж.
Другие осени забыты
Сороковой,
И я – по-дружески убитый,
Зато живой.
Не жди прощёных воскресений,
Прости... Пусти.
Сорви мой пасмурный, осенний –
Последний стих.