за окном частит дождь…
хорошо, что по осени кто-то частит,
не стыдясь прикоснуться
к упертому лбом эгоизму,
к сердцевине, к нутру его стылому,
самость которого - щит
на спине, а кольчуга - то дань
организма трагизму
за осенним стеклом - столь уверенный
мелкодисперсный сонет,
что сосчитывать гласные - проще,
чем поиск согласных
против свалянной шерсти идти за тобой
между жизнями вслед,
когда сам ты - слепой, но счастливый
промежду глазастых
и когда в голове, что свечой, растекается
траченный Босх,
и в мешках под глазами по осени -
несколько яблок,
тех, из притчи, то для сохранения качества -
кинь фрукты в воск,
ибо путь возвращения может быть
долог и зябок