Мне не хватает той ночной тиши,
Когда один во тьме стихи слагаешь.
Когда о каждой нервной рифме знаешь,
Отдайся лишь порыву и... Пиши.
Мне не хватает той голодной ночи,
Когда безумно хочется в постель,
А за окном скребет в стекло метель,
Не зная, чем сейчас ты озабочен.
Мне радостно, что разум спать не хочет,
Что я живу не лишь при свете дня,
И все стихи неверные творя,
Верна я остаюсь, возможно, ночи.
Скучаю я по монохромной тьме,
В которой звук трещит и еле дышит,
И только занавески чуть колышет
Забавник-бриз, проснувшись на заре.
Мне нравится, когда в окно лучами
Ползет новорождённый солнца лик,
Уходит ночь, оставив птичий крик,
И нежно замирает на прощанье.
И пусть твердят, что день я проспала,
Всю ночь опять жестоко скуролесив.
Мне все равно, хоть мир ночной им пресен.
Не важно то, что не спала. Ночь. Я жива.