Сегодня день пустой, тягучий.
Сегодня с рифмой не в ладу.
Выходит стих пустой, трескучий,
Как будто брежу наяву…
А почему, сама не знаю,
Что приключилось вдруг со мной?
То я пою, то умолкаю,
И рифма есть, да ум пустой.
И не душа - одна пустыня,
Сухой, безжизненный песок.
Так что же вдруг случилось ныне?
Мне и самой уж невдомёк.
Не знаю, почему затишье
Душа сегодня обрела?
И отчего так это вышло,
Что в сердце нет моём тепла?
И света нет во мне сегодня.
Одна тоска в душе живет.
И к ней во тьму, на пир холодный,
Уж праздник-рифма не придёт.
Что здесь ей делать, шаловливой?
Что здесь найдёт она в тиши?
И мне пора быть молчаливой?
Услышат ли, хоть век пиши?!
Когда-то пела, да умолкла,
И стала вдруг стихи писать.
Но всё без пользы и без толку,
Как в полусне с собой болтать.
Болтать, что уж душа остыла,
О том, что с рифмой не в ладу.
О том, что не было и было.
О чём - сама уж не пойму…
Быть может, это даже странно -
Ведь я не молода и мать,
А вот средь ночи, в миг нежданный,
Сажусь стихи свои писать!
Уж небосвод ночной светлеет,
И муж замученный храпит.
Но сердце новой рифмой тлеет,
И всё в душе моей звенит!
И нет уж горечи и скуки,
И нет тревожной пустоты.
В душе опять восторг и муки!
И это всё – ты, рифма, ты!