Ровно восемнадцать выстрелов прямо в висок.
Душу скребет голос совести, тоненький голосок,
Пряный запах молодости, жизнь- трёхочковый бросок.
Любимое дитя гордости, под ногами- зыбучий песок.
За дверью- океан, синий и мокрый- полей им цветы,
Шаг за порог, под ногами грязь- простите, чьи-то мечты,
Виноваты все до одного, но, конечно, не ты,
"Ты сделал верный выбор"- неуверенный голос из пустоты.
Лезвия в страхе шепчут: "Тебе же уже не шестнадцать лет",
Тихо, послушайте, сейчас зазвучит мой любимый цвет.
"Красотка, можно пригласить тебя на обед?"
Простите, мне ещё нет...
Дети хватают со стола мой дымящийся револьвер,
-Эй, малые...
-Заткнись и закрой дверь!
Я сплёвываю пули и считаю, и вот сейчас ты мне просто поверь:
Их восемнадцать. Понимаешь теперь?