Пришла пора — мосты разведены,
Не снятся больше розовые сны,
Вокруг меня седые берега,
К закату дней сливается река.
Но вот беда: бывает грустно так…
Виной всему — преклонные лета?
Неровный стал души печальной стук,
И часто вещи валятся из рук.
Случилось что? Порою не поймёшь:
То под лопаткой, словно острый нож,
Дождём зависла в тучных облаках,
Замкнулся стих на высохших губах…
И вот среди болезней и невзгод,
Когда в земле копаешься, как крот,
Внутри меня свершаются мечты,
А жизнь возводит новые мосты.
Так день за днём, по суше иль воде,
Среди развалин и на высоте,
Идём навстречу собственной судьбе,
Порою — нет, порой — во вред себе.
И вот ещё один раздвинут мост,
А чей-то путь — последний на погост…
В душе вулкан желаний всех остыл,
Надменный дух разбился о мечты…
Но помнить надо, что всего важней —
Не стать Иудой при кончине дней.
И чтобы всё по-новому начать,
Оставь души свирельную печаль.
В иное русло движется поток —
Беде помочь умеет только Бог.
Наладит Он разбитые мосты,
Засеет верой мёртвые сады,
Польются с гор потоки дивных рек…
Склонись у ног Владыки, человек!