я ей сказала, что за окном холодная осень с желтыми листьями,
что вокруг кончается сентябрь совсем убийственный.
она в ответ молчит и курит трубку, как старый моряк
только вышедший с дальнего плавания на Восток.
и для нее календарь лишь события,
что вращаются в круговороте дней.
она не видит, не слышит, не чувствует.
она без улыбки упускает из рук весь этот измученный мир.
мир ее без фальши и уныния.
она разглагольствует обо всем, что попадется на ее пути.
не ходи за ней в открытое море -
утонешь без всякого шанса выплыть наверх.
любимый для нее - Джузеппе Джоакино,
что пишет лучшие сонеты на римском, сладком языке.
брук бонд в руке, в глазах истомный вопль,
который требует внимания от людей.
докурена вся трубка лишь за вечер,
исписаны страницы о любви.
она моряк, девчонка без отваги,
что потонула однажды в синем море.