Прохладен вечер и бодрящ,
И вкус его – коньяк.
Закат распахивает плащ,
Как парковый маньяк.
Роняя листья на ходу,
Скрывается в кусты.
Природа терпит пустоту,
Терпи ее и ты.
Терпя, держи ее во рту,
Не проглоти смотри!
На свете жить невмоготу,
Когда она – внутри.
Она покруче кипятка,
Студёная, как лёд.
Но не смертельная, пока
В нутро не заползёт.
Пока лежит под языком,
Рассасывается...
Кто там стоит за ивняком –
В плаще, но без лица?